Lo triste que debe ser hacer una fuerte inversión de tiempo pretendiendo ser lo que no se es y además fracasar en todos los intentos. Pero hay algo de poesía en los seres envueltos por el fracaso y la fatalidad, me dijo un día un viejo mientras le servía café en el restaurante.
Me definía el heroísmo como el acto de mantenerse erguido ante la calamidad, por un hilo delgadísimo de dignidad que va del talón, al último cabello del cráneo. Me imaginé entonces que uno termina por parecerse a cuadro realista del pasado, un rostro surcado por realidad, apenas delineado por pinceladas de amargura.
El cuadro que lo fije a uno en la historia en apariencia incólume y estático al paso de tiempo. Esto lo pienso mientras subo la solapa de un abrigo de invierno gastado y guardo mis manos desnudas en los bolsillos, ante el frío de ésta carretera que me está congelando. No llevo nada a cuestas sólo mi historia.
Cuando el vaquero se fue aquí comenzó el invierno…
